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Les
eaux glacées du Mithlorn reflétaient les feux sans force, pareils à du sang
délavé, du soleil levant. Sur la rive, un homme d’âge indéfinissable,
de courte taille et corpulent, trépignait et se tordait les mains sous
la morsure du froid. Un sac volumineux battait ses flancs. Un catogan
verdâtre rembourré de chiffons ramenait sur la nuque ses cheveux
châtain.
Ses pas rapides faisaient crisser l’herbe givrée. La pointe recourbée
d’un cimeterre dépassait de son lourd manteau de poils. Le soleil
anémié ne parvenait pas à en faire étinceler la lame.
Il souffla dans ses mains afin de les réchauffer. Ses yeux noirs
pivotèrent en arrière, comme s’ils guettaient d’éventuels
poursuivants. Mais seule une borne de granit gargouillesque saillait
du paysage désolé, tenant tête hardiment au vent pelant.
Une litanie sortait de ses lèvres bleuies, à l’unisson du glouglou des
flots. |
